C’est sur la route salée qu’elle a glissé
Petite Clio au nez plissé, à la glace brisée
Appelle ta Mutuelle.

C’est dans la braise de son cœur que brûlait la passion. Pourtant ce lapin qui courrait dans les parcs n’avait pas d’intention particulière ce matin-là. Quand il rencontra l’aube il ne s’attendait pas à une telle vision. Pour un lapin à peine sorti de son terrier natal, cela fait rêver à la création du monde. Qu’il se tienne près des cinés ou face au parc, l’inspiration lui venait, le ventre plein, l’esprit vif après le déjeuner : il avait bien vu un pré rempli de taureaux. Fuyant à toutes pattes il se libère dans le corral des rodéos et déglingue en duel trois salauds de zèbres qui l’attaquaient. Une vision à nouveau le prend par derrière : il se voit dormant sous un arbre immense. Subjugué par les fluides d’une nature émoustillée. L’eau est claire, la menthe est fraîche, les carottes sont cuites.

Ça patine à St Martial
Au paradis, pardine, un souffle d’air en sourdine chez le Zeph en gabardine qui saute dur le trampoline avec cette coquine de Pauline. Alors ce divin uni à sa divine s’évanouit en parfums improbables au hasard d’une quine où l’on doit choisir entre la pine et le pinard. Butine, butine jolie coccinelle, qu’enfin l’on dine dans ce pique-niques à cinq euros.

Si c’est du passé on ne va pas le repasser
Si c’est du passé on ne va pas le ressasser
« ressasser, repasser, repasser, ressasser », dépasser, digérer. 


A quoi ça sert que Jésus se soit décarcassé à changer quand on voit que rien ne change, mais aujourd’hui l’avenir se construit sur un temps de crise. Ah ! Quelle surprise, ça va changer. Qu’on explique que c’est classique, ce n’est pas dans mon lexique, je préfère l’excentrique, ce qui résiste au temps, qui s’agite dans ma marmite, non dans ma tête, tête de quoi d’abord, on s’en fout, ça doit calmer une bonne fois pour toutes, calmer quoi, mes ardeurs à vouloir changer la vie, mais comme la vie ne va pas de soi, comment être soi. Mais la musique est bonne, bonne, bonne, la musique du crayon sur le papier jaune, comme si le papier chantait et pourquoi pas, bref, j’entends et pourtant j’entends pas. Terrible paradoxe, intox, détox. Mais vendredi est un autre jour, on mangera du merlan frit et si ça vous fait pas rire, moi ça me fait sourire. La musique du merlan frit à l’orchestre de ma friteuse électrique, c’est pas magique mais ça se mastique, la preuve. Un écolo en prime qui passait par là, vers ma friteuse électrique, m’a conseillé de faire du feu dans la cheminée pour cuire mon merlan frit mais surtout pour nourrir mon cœur et mon âme d’une chaleur écolo-bio. L’écrasante silhouette de mon merlan frit dans le feu de cette cheminée se par de ses plus beaux atours, autour des flammes vacillent et son fumet monte dans mes narines dilatées, pauvre merlan.

Grand cru
Pardine, un bruissement tout en sourdine de Dame Abeille qui butine de fleurs en fleurs, d’arbres en arbres, vêtue de sa gabardine jaune et noir.
Elle joue du trampoline la divine coquine voletant d’acacias en acacias de sa-pine-ette en sa-pine-ette. Tu la gagnera à la quine la gelée royale alors dine ? Pardine…

J’aurais voulu faire des rimes riches
Mais je n’ai jamais su, alors je triche
La preuve.

L’herbe est toujours plus verte ailleurs sur Mars, ça doit être magnifique ces étendues de pâtures sous le ciel rouge. Elle cause, elle cause la banlieue. C’est sûr qu’ici, on peut toujours courir sous le ciel rouge, même dans tes rêves, elle est grise, l’herbe. Le dimanche, avant on allait pêcher le gardon sur les bords de Marne, maintenant nul besoin d’ubiquité pour imaginer que ce sont les gardiens de la paix qui pêchent sur les bords de Marne. Bon ça suffit, je m’arrête, je fais une pause. Je ferme les yeux. J’irais bien m’asseoir sur l’herbe plus verte ailleurs. Mais sur la couverture parce que bon, mieux vaut avoir deux cordes à son art si on veut écrire en milieu hostile. Ce texte merveilleux, il vous suffit d’aller sur un blog obscur pour le lire gratuitement, pendant vos vacances par exemple. Si vous n’avez pas mieux à faire. Fermer les yeux, aller sur Mars et s’asseoir sur l’herbe.

Dans la pénombre du gymnase vide sur la pointe des pieds, en sourdine, une silhouette fine s’approche du trampoline. Coquine, Pauline ôte sa gabardine et se met à sauter, divine. Elle compte 1, 2, 3, 17… Soudain un cri « Quine ! ». Elle s’arrête. La salle s’allume… Sur qui ? Sur le club des « ormeaux », pardine : soixante vieillards avides de loto. Pauline regarde, déconfite, la mine d’un petit vieux brandissant son carton. « Carton plein, je veux mon jambon ! ». Ce soir, plus de régime, je dine. Viens, mon gros lot que je te butine. Après diner, tu pourras toujours disserter avec la pine de l’ancien.
Mais plus rapide, Pauline se débine.